Dos Poetas e dos poetas, não sou deles nenhum

Dos Poetas e dos poetas

Não sou deles nenhum, sou simples

Desconhecido perdido entre as virgulas

Dos Pessoas e “dos” pessoas

Sou uma das pessoas que nem simples

Caibo numa virgula do Pessoa

O amor e todos os sentimentos são simples

O amor é simples, a vida e todos os sentimentos são simples, são ridículas e por vezes são rudimentares. E tudo isto vira um monstro sagrado quando entra na massa cinzenta de um Homem. Todos os pedaços caídos viram muralhas gigantescas e os sentimentos, que nem tamanhos têm, ganham dimensões e prospecções que alastram como um cancro. O ódio cega-nos, tal como a alegria, o amor, o desprezo e qualquer outro sentimento minúsculo. Quando tudo pode ser simples como todos eles o são. O “monstro” somos nós, os sentimentos são as armas que nos destroem e são perigosos por serem abstratas e indestrutíveis. Quando entram na mente humana ganham corpos e tornam perspicazes, temíveis e imortais. O Homem é o estimulante dos sentimentos, apanha qualquer um deles pela avenida e torna o na maior cidade da sua mente e a partir daí cria canais de comunicação entre si que depois poderá culminar na sua autodestruição… tudo em busca da felicidade eterna que nenhum Homem jamais chegará.