Dos Poetas e dos poetas, não sou deles nenhum

Dos Poetas e dos poetas

Não sou deles nenhum, sou simples

Desconhecido perdido entre as virgulas

Dos Pessoas e “dos” pessoas

Sou uma das pessoas que nem simples

Caibo numa virgula do Pessoa

O amor e todos os sentimentos são simples

O amor é simples, a vida e todos os sentimentos são simples, são ridículas e por vezes são rudimentares. E tudo isto vira um monstro sagrado quando entra na massa cinzenta de um Homem. Todos os pedaços caídos viram muralhas gigantescas e os sentimentos, que nem tamanhos têm, ganham dimensões e prospecções que alastram como um cancro. O ódio cega-nos, tal como a alegria, o amor, o desprezo e qualquer outro sentimento minúsculo. Quando tudo pode ser simples como todos eles o são. O “monstro” somos nós, os sentimentos são as armas que nos destroem e são perigosos por serem abstratas e indestrutíveis. Quando entram na mente humana ganham corpos e tornam perspicazes, temíveis e imortais. O Homem é o estimulante dos sentimentos, apanha qualquer um deles pela avenida e torna o na maior cidade da sua mente e a partir daí cria canais de comunicação entre si que depois poderá culminar na sua autodestruição… tudo em busca da felicidade eterna que nenhum Homem jamais chegará.

Turbulentos passos do Outono

Turbulentos passos do Outono

Oiço vozes no brado dos ventos

À janela, vejo olhos aos céus, aos Santos, atentos

Aos saltos dos gritos do mais cedo inverno

Vejo passos apressados nas calçadas da rua

Ao som do toque do hino dos céus

A chuva essa, miudinha, é o som dos anjos meus

Soprado ao vento tenra e crua

São águas perdoadas do invisível paraíso

É o Outono, a fera das águas divinas

Ou a carta palhaça das topadas cretinas…

É a dúvida sonolenta, se é castigo ou acaso  

O dia que me mataram, eu nasci

No dia que me mataram,

                                              eu nasci

Num bosque sombrio ao céu aberto,

                                              eu nasci

Em qualquer hora que fosse, não sei,

                                              eu nasci

Virado pró luar que rasgava o Deus,

                                              eu nasci

Do ar da moça que aroma a delírio,

                                              eu nasci

Dos pecados ténues da boda do vento,

                                              eu nasci

De todas as maneiras me mataram,

                                           e eu nasci,

Jamais morrerei sem viver, por isso,

                                              eu nasci

O alívio que sangra da traição

O alívio que sangra da traição

Das mãos do Diabo, da cruz do perdão

Despidos tão nus como o Outono

Em dúvida sem voz, pálida e átono

Vejo sangue que o vermelho impera

Da imundice que a baixaria venera

Do terror do abandonismo em massa

Nos olhos deste furacão vil que passa

 

Não vejo lágrimas nem a sua sombra

Não sou abandono, tão pouco sua penumbra

Não choro à meias, à metade, às gotículas

Choro por causas inteiras não ridículas

O silêncio piedoso

Que não seja a luz dias desses

O norte entre os olhos que me vêem

Os sangues meus… meus são em dias que não esses

Correndo em veias do desamor que as bocas têm

Resta-me a mordaça

O silêncio piedoso entre os lábios

Restam-me mais… mais, que não só a raça

Silenciosa que me impera, mas a dos sábios

Soneto Perfeito

A perfeição me apavora

A alma perfeita é deserta

Dito isto, talvez eu seja o louco… não de agora

Ou sou o mais lúcido entre a humanidade mais esperta

Um vento que corre sem o que levar

Nem o nada… A perfeição é branda

Desanda tudo em que o louvar

Possa fazer o valor do tempo que anda

Possa fazer um momento valer um tempo

Como o abraço da imperfeição às vidas

Não as falhas fatais, mas as mais sentidas

A perfeição não faz a vida perfeita

Não é que dela sai a vida o sabor do desnorte?

E a vida sem erros é uma morte

Rasga o céu de Lisboa, a saudade

Rasga o céu de Lisboa, a saudade

Que seja negra ou azul do que veste

Suporta o peso, ó cidade lusitana! Da dor que deste

A este servo dentre tanta humanidade!

Giras, ó tempo, em voltas estúpidas

Mortas e retardadas, levas tudo e nada volta

Em movimento ilusório da evolução que me escolta

Quando varres as minhas nobres lembranças vividas

Quando lágrimas caminham vivas

Pelos mortos tempos sentimentais

Pelas dores saltitantes que voltam jamais

Crivadas pelas partes das almas mais primitivas

O claro que assoma em nada luz, senão o escuro

A noite brilhava para mim no escuro

O claro que assoma em nada luz, senão o escuro

Do que vi mais belo entre toda a escuridão

Que belo é nem sempre, não sendo a parda noite aquela.

Em cada escuro alterna o brilho a muitas voltas

E as voltas que eu virava, o brilho estava a cada canto

Até o mais negro céu, que vi jamais, brilhava desprovido dos astros

- Afinal eram os teus olhos

As luas da minha noite mais parda

Os astros que faltavam à esfera celeste da minha vida

Que a noite rende à sua escuridão mais assombrosa

Perante a divindade da luz brilhante dos olhos da minha paz

- Eram os teus olhos

Os faróis dos meus passos tortos e sós

- Afinal, eram os teus olhos

A companhia que freia as minhas noites mais turbulentas

Que ilumina o amor que largo ao vento pelos tortos caminhos

Queimando as mãos erradas que o acolhe

- Eram os teus olhos

Os laços que prendem qualquer noite que me assombra

Quando perceber a minha alma, serei feliz

Quando perceber a minha alma, serei feliz

Não sei se faço tudo para o perceber, talvez nem fiz

Ou só quis saber, quando num sonho me vejo morrer

Mas por onde andou a minha alma, para que eu morra sem saber?!

Não devolva as dores que não minhas

As tuas mãos adeus me deu que não o tempo

Será mesmo o que seria…?

O tempo nos diz o que será… não nos faz viver o que seria

Diz que as maiores dores são as dores não vividas

E foste… levando às costas contra o tempo

Todas as dores que reuni para viver

Creio que voltar irás…

Trazendo os laços das dores que enlacei,

Sejam quantas forem os nozes que dei

Hei eu de os saber desatar

E libertar as dores que quero abraçar.

Não devolva as dores que não as minhas

Não o desamor que não dei, nem as fiz

Enquanto do teu amor aprendiz

Traz-me os laços daquelas dores

Aromado às rosas dos amores

Traz meu sossego, que entre as dores foi

Quero-o nos meus braços como nunca

O tempo jamais me faria viver o que seria

Traz as minhas dores pra que ele me diga ou dirá

O que foi ou será

Pra que me queres, ó tempo

Pra que me queres, ó tempo...

Se o tempo que quero

Desmorona a cada tempo

Do meu querer!

Pra quê algo me dás, ó tempo...

Se com o tempo darei

Ao mundo, que nesse tempo

Me toma tudo que não dou!

Pelo quê me tens, ó tempo...

Se com o tempo não terei

Tudo que o meu sacrifício teve

Pra se ter tudo no tempo!

Pra quê contigo lutar, ó tempo...

Se me vences várias lutas em cada tempo

Sem me dar o tempo de não lutar! Que me

Resta lutar comigo mesmo em vários tempos

E ganhar em cada tempo uma luta

Que perdi com o tempo

Pra quê então me queres, ó tempo...

Se o tempo que quero

Desmorona a cada tempo

Do meu querer!

Dentre o amor e o amor, a ti escolho

Dentre o amor e o amor, a ti escolho

O termo atenuante das minhas preces

Não quero o amor que desmereço

Nem um merecido amor que me desvaneça

Só, agora, não te juro amores sem fim, paixões fraternas

Porque amor é guerra que se perde em juras eternas

Dentre os Homens:
Não há nada mais eterno que o agora

Nem há nada mais perfeito que a imperfeição

Então só quero a ti, imperfeita e agora, em terras estranhas

Do arco iris o paraíso entre os montes,

A melodia, aromática, dos pássaros entre as pontes

E o cântico hipnótico dos teus lábios nos meus ombros

O "Pecado"

A mais doce da sua fruta, Sintra me deu

A mais proibida ser não podia,

Que faz-me do sonho a proeza de um viver

Traçado em riscos de sorrisos ténues, curtos e doces

Disfarçando por entre as folhas

O açúcar inerente do pecado que me consome

O sabor atrás se esconde da bela cor

Morena é a moça que me trouxe dela

Do aroma frágil do ar da beira do Porto de Sintra

Dos sabores mais ardentes

Que viçam em lábios a cada beijo,

Ó alma minha! Ó alma minha!

O paraíso a porta se assoma…

Cabe a mim, sem deixar a alma à porta, nela entrar

Ah, que mais doce proibição!

De que água bebeste tu

Pra seres a sede que os meus lábios veneram!

De que água bebeste tu!

De que água bebeste, ó moça!

Para que alma minha vulnere a tua ausência

Não existem pessoas boas ou más

Não existem pessoas boas ou más. As pessoas são sempre “pessoas” caracterizado pelos seus atos. Os heróis de hoje podem ser os vilões de amanha, as pessoas boas pra mim podem ser más para as outras… mas nunca deixam de ser pessoas para serem animais, no sentido literal da palavra… de maneira que o único padrão que define a pessoa é a própria pessoa, os atos são apenas detalhes.

Penso que sim

Não somos juízes de nada neste mundo

As religiões são campos abstracto e relativos... Mas eu vejo a diferença entre um MUÇULMANO e um CATÓLICO, ou entre outros praticantes, como a diferença entre um FÍSICO e um TÉCNICO DE MARKETING. Cada um com as devidas crenças e virtudes aplicados em campos diferentes… Mas sendo ambos pessoas. O que nos iguala é o facto de sermos pessoas e o que nos diferencia, e acho bem, é a forma diferente de sermos pessoas.

Aderir à religião é um ato de acreditar, tal como ser ateu também o é, e ninguém deve ser julgado por isso. Primeiro porque não somos juízes de nada neste mundo, apesar de alguns julgarem ser. E segundo, porque acreditar é a razão da vida… quem não acredita em nada não tem razão de viver.

Não somos juízes de nada...somos todos jogadores neste mundo. Uns mais habilidosos que outros, mas nenhum fica nesta equipa para sempre. E sendo assim, cada julgamento feito aos outros, damos uma sentença a nós próprios...

Sou maior que o mundo, porque cabe na minha alma por inteiro

Digo como se não fosse verdade

Como se dentro de mim não coubesse

O mundo por inteiro

Como se não vulnera a minha alma tão grande

Este antro de causas perdidas

Como se não fosse eu maior

Que este mundo que cai aos pedaços

Dissecando em mim, fria, lenta e podre

Todas as marcas dos males das dores mundana

O dom que tenho é não ter dom nenhum

O dom que tenho é não ter dom nenhum,

E sei que o bom do que escrevo

É não ter sentido nenhum…

É o mistério que nem eu sei

Porque não sei coisa nenhuma

Deito me num mundo

E as palavras me cobrem…

Não as aceitava se tivessem sentido
Nem se eu tivesse qualquer dom

Mas sou um dom nenhum,

Entre o que as palavras me dão

São ridículas aquelas que me chegam,

Não as seriam se tivessem sentido,

Não as posso dar, porque eu não tenho sentido

Sou a vida, o amor e os sentimentos…

Que são ridículos como elas

A vida é bela, e só a bela não sabe dela

a vida é bela,

e só a bela não sabe dela

quer que cabe nela o fácil,

o dócil que sabe dela o mel,

e a dada vida por Deus a ela

mal sabe ela que é a mais bela

dela a sentinela cobre a bela

mal sabe ela que é a mais bela

que a vida é bela e dádiva que sela

amor daquela qualquer bela…

e só a bela não sabe dela

que a vida é bela,

e que nela ela é a mais bela

Eu acredito em Deus, mas não acredito por acaso

Eu acredito em Deus, mas não acredito por acaso. Acredito porque: basta olhar para a Natureza para ver a perfeição da ligação dos organismos vivos, em que os “bons” e os “maus” ajudam-se mutuamente para um equilíbrio do ecossistema, tudo perfeito. É só olhar para um ser humano e ver uma verdadeira maquina a funcionar constantemente em torno de uma ligação entre as ações, o sistema nervoso e o cérebro. É só olhar para um ser vivo qualquer e ver que cada peça do seu corpo tem uma função e que nada num ser é por acaso ou inútil. Multiplicarmos em torno de um padrão genético (o DNA) de uma linhagem evolutiva herdada dos nossos antepassados, onde nenhum de nós é igual, nem os gémeos monozigóticos. Onde os desenhos feitos pelas papilas (impressão digital) serem únicas e exclusivas de cada ser em todo o planeta. É por tudo isso que digo que não somos nem nunca poderíamos ser uma obra do acaso. A natureza é fantástica, Somos incríveis e fantásticos porque somos filhos dela e emanada por Deus.

- Pena é sermos como um piano que de vez em quando se desafina e precisa de reparo. Mas esse é o desafio, é esse reparo constante que faz a vida valer a pena – mas isso não tira o brilho de uma coisa fantástica que é a Natureza e que acredito ter a mão de algo superior.

A ilusão de que há uma eternidade para amar

Quantos amores hão de perder

Na ilusão de que há eternidade para amar?

Quantos amores, Deus, se iludem

Quando podem desabraçar do tempo

E amar em nenhuma eternidade…

Quantos, meu Deus!

Quantas mágoas em saudades perdidas

Hão de se afogar na desilusão de terem feito nada

Perante a eternidade hipotética

Se esta for minha – a eternidade não tomará

Mas quantos amores hão de perder

Quando, por não eternidade, viramos tantas!

Quantos, oh Deus

Quantos amores se esquecem…

Se esquecem…

Se esquecem…

Quantos amores hão de perder,

Quantos, meu Deus!

Quantos, meu Deus!

Hão de ver que somos a estrela cadente

Nos céus do tempo, tão breve e ardente

Hão de ver que a vida é breve,

Que somos tão breves que o amor nos escapa

Na esperança de vivê-la eterna.

Se em tempo certo não amarmos

Quantos amores hão de perder!

Quantos amores hão de perder!

Incerteza

Entre as folhas do prédio da cidade

Caem minhas incertezas das mãos de Deus,

Entre os ares pardo da negra rua, olhos meus

Giram, despedaçados, em órbita da divindade

Pontas soltas da incerteza, e tantas,

Atordoam-me ao léu do vento

A cada semáforo que cruzo, invento

Termo do incerto em horas santas

Não santas são as horas escuras,

Acordado do sonho em plena rua

Onde já vejo gentes e a cidade nua

Sem certezas para as minhas curas

E deparo com as folhas dos prédios da cidade

No chão envolto aos meus passos

Em sombras que se cruzam em laços,

E o semáforo verde, como campo da liberdade

O raiar do dia que vi amanhã

O raiar do dia que vi amanhã

Quando a bruma ainda cerrava,

Frio é o calor do tédio que brotava

De mim fazendo modesta a manhã

Vi o amanhã em pleno Sol ardente,

Quando já a noite caíra,

Levantei em busca da bela lira

Que escrevera em solidão anuente

O que sentira ditava o tempo apenas,

A solidão anuía à sua vontade,

Da minha lira era o mecenas

Da lira que me prosperava

Vendo o raiar do dia amanhã

Quando lia a bela que amava

As cinzas no céu

       As cinzas no céu

no largo do acento divino

vejo como que as almas cinzam

       Em preparo do dia do réu

      vejo agonia entre os ares

do branco do meu papel e o escuro

das almas sujas em lamas feitas

      na terra e nos mares

      e cai em lágrimas o desdizer,

pelas nuvens agoniadas neste dia,

logrando as flores que vejo daqui

      e a primavera condizer

     com o cinzado dia, não condiz

mas as flores brotavam primavera,

certo o orvalho amanha haverá

     tanto nas rosas, jasmim ou lis

A nuvem solta

A ver no céu a nuvem solta,

Ela mira-me no meu maior pequenez

Perdido envolto das calçadas da cidade

Entre os homens humanos e o Sol que chovia.

Não desfaz, nuvem que vejo

Estou só, neste antro ermo de saudades longas

Afaga o ar onde passo, que pesa a dor

De choro dos bravos, como eu, que navegam

Em mares torpes e amaldiçoados pelas vidas. E

Não desfaz, nuvem que vejo

Estou só, entre mórbidos olhos, por agora,

Fica e chove sob esse Sol que abrilhanta

A orla cretina da cidade lusitana

Hipocrisia

Soneto hipócrita

Triste é o campo rico e minado,

De borboletas que voam sem posar nas flores

Medo das cores do campo de prado

Das flores que podem não ser amores

... das flores vermelhas que não são rosas

E nem são belas como as brancas

Mas são lindas entre as prosas

E sorriem branco como as brancas

Não são brancas nem vermelhas

São sombras de paredes ocultas

Nas luzes cismas de dores sepultas

Como todas as outras, são almas iludidas

No agouro dos males, que outros não vêem,

E que elas neles crêem 

O poeta que dorme em mim

O poeta que dorme em mim

Diz o poeta que dorme em mim:

    Que não sou triste,

Que sou um poço de amor sem fim,

Seco, neste mundo agreste

Diz que escrevo em linhas retas

As tortas coisas, podre, vil

Que escrevo ódio, pelas canetas

Em ponta suave, fina e dócil

Que acuso o Homem, eternos imperfeitos

Em palavras que nascem perfeitas

Que crescem em estrofes aprazíveis, afeitos

De sentimentos em rimas feitas

Diz o poeta que dorme em mim,

Que faça sonetos desse avesso,

Dos desígnios versos do Caim,

Do carma que segue em mal confesso

Que fale do amor, não por fim

Mas em quantas horas vagas…

Diz o poeta que dorme em mim:

    Não esmoreças pelas pragas

Fado

Fado 

O ver retardar da esperança,

E a desgraça dar sorriso...

O fado crê desilusão… creio eu

Crê que caia triste e só… creio eu

Crê que morra jazido em lágrimas

Crê esse fado que perpetue

- Mal sabe que nos Homens não creio

Desfado o fado que crê poderoso

Que crê tristes estes meus olhos

Creio eu que assim crê,

- Nem sente tamanha esperança

Vigiando o desânimo do meu peito.

Credo esse fado… esse fado,

Que creio crer o deserto plantado em mim

Creio crer a minha ruína

- A minha queda em ideias outrem

Crê mesmo minhas lágrimas caídas

Sem saber que nos Homens não creio,

… Creio eu

Vento

Vento

Ale oh vento ventania, sopra!

Mal te posso segurar em pé

Em meia queda, segura-me a fé,

Sopra oh vento ventania, sopra

Ale oh vento ventania, sopra!

Espanta os meus males no teu bater

Leva-me no livre do teu ser…

No forte ar que sopra e sopra

Leva a minha tristeza, oh ventania

Traz o amor em sopro fino

Em som ténue e emotivo hino

Sopra e traz, oh ventania

Leva também ao meu amor,

Leva e leva, oh ventania,

A minha saudade, o meu clamor