Soneto hipócrita
Triste é o campo rico e minado,
De borboletas que voam sem posar nas flores
Medo das cores do campo de prado
Das flores que podem não ser amores
... das flores vermelhas que não são rosas
E nem são belas como as brancas
Mas são lindas entre as prosas
E sorriem branco como as brancas
Não são brancas nem vermelhas
São sombras de paredes ocultas
Nas luzes cismas de dores sepultas
Como todas as outras, são almas iludidas
No agouro dos males, que outros não vêem,
E que elas neles crêem
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